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eu gosto da sua companhia. gosto de você.
gosto do jeito como passa sua mão pelo meu cabelo.
eu gosto quando me morde. gosto das suas marcas em mim.
gosto do jeito como olha pra mim e me faz sentir especial.
eu gosto das dúvidas que você me deixa. gosto de me importar com você.
gosto do jeito que você me previne pra não me apaixonar.
eu gosto desse rítimo de aventuras discretas. gosto de não saber quando.
as vezes não gosto de alguma coisa, e não gosto de não conseguir falar a respeito.
eu gosto mais do que não gosto. não sou tão negativa quanto você pensa.

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Um dia sem o seu sorriso, é um dia sem cor. A cada dia que passa, ganho uma caixa de lápis de cor. Fica até meio brega, essa rima com flor. Mas o que posso fazer, breguice é amor.
Vamos caminhando de mãos dadas. Se considerarmos o todo, é a gente que combina. Encaixe único de quebra-cabeças. Eu topo e você topa. Enquanto todo o resto caminha num rítimo mais lento, nós temos o nosso próprio. Não muito mais rápido. Eu no meu, você no seu e assim a gente se entende. O tempo não importa, as vezes parece que ele é até curto de mais. Falta tempo. Falta sono. Falta descanso.

Conto, ainda incompleto.

Era um dia quente. Ela transpirava muito, todos notavam sua alteração. Tudo aconteceu por acaso. Os olhares se cruzaram e eles se entenderam sem que nada precisasse ser dito. Foi impossível contar o tempo. Quando voltaram a si, tudo já estava em silêncio, todos haviam partido. Uma noite longa. Ela precisava de um fim. Foi estranho. Um novo dia nasceu. Eles se entenderam. Ela tinha sede. Não há porque ter pressa. Os lençóis pegavam fogo. Ele não tinha medo. Ela, medo de si própria. Se alimentavam de água e fumaça. Excessos. Entre suas diferenças, mais coisas em comum. Você entrou rápido em minha vida, e eu gostei. Os dias passam mais depressa, as noites são mais curtas ainda. Minhas pernas se renderam e estavam molhadas de alegria. Talvez eu nunca mais durma novamente. Seu beijo é a morte. Doce como um veneno deve ser para atrair sua vítima. Meu portal da morte. A conexão. Tudo que os liga os mata. Não se conhecem porque não conhecem a si próprios. Ele quer tudo muito rápido, tudo muito...